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Publicaciones Recientes

  • Jun 26, 2024

(EGÓTIKA del yo de mierda )


"Soy un suspiro que cae en el fuego."

Copla flamenca, Anónim@


"... los que tratan de evitar el castigo ..."

Gorgias. Platón.



----------------------

PRELUDIO ÚLTIMO


Nunca quise vivir mi cuerpo como una cárcel


Pero mis marcas de grilletes

(y cualquier marca es un grillete al mundo)

Mi nombre de prisionero

(tener nombre, esa cualidad de preso)

Mi corte de pelo carcelario

(El pelo cortado según la peligrosidad del reo o la moda correspondiente)

Mis costumbre presidiarias

(Todas, por costumbres; sobre todo amarte)

comiendo e incluso bebiendo

(y qué hacer si no)

con regularidad intestinal exasperante

(Y qué si no, no hacer)


Junto al hecho

De que camino libre

Bajo un sol escogido

Y una noche familiar

O la ausencia de muros


Me indican que mi cárcel soy yo

Realmente:

Yo

Ahora


----------------------

INSTRUCCIONES PARA SEGUIR


Yo, que no hay yo

Ahora, que no existe el tiempo


Pues terminaron por cese de negocio

(la posmodernidad se hizo con la caja y desapareció

Ahora vuelvo, dijo)


Y, cumplido, no puedo sino ser

Así, en general

Con todos los detalles terminados


Habrá, al menos, que decir:

El destino es una fotografía

Quieta

Silente


Nodo que soy, y lo digo

Mientras un eco fastidioso devuelve: Nada

Nada

Nada


Decir, arriesgando el eco chancero.


Diario del tiempo que soy, y lo cuento

Relato de - punto, non sequitur


Ese intervalo entre esos ecos burlones

----------------------

CAPÍTULO ÚNICO


Siempre dejaba cosas sin hacer

como un dios descuidado

Como un amante enamorado del primer momento de pasión

Como un niño que en Reyes sólo quiere abrir regalos


Quería ser el cruce de las corrientes, eléctricas o marinas o sapienciales

Ser Nodo

Un dios inconsciente

un amante despreocupado

Un niño sabio sin apalear

Ser Nodo


Luego supe que no sabía, pero sí sabía:

Si termino todo, todo se acaba

Si acabo mi creación, me agotaré en mi obra y no crearé más

Si amo al objeto de mi pasión, mi amor se agotará y no amaré más

Si abro los regalos, no habrá más regalos y no abriré más


Ah, ya es tarde, pájaro

A partir de ahí, todo fue repetición


Sólo quedaba el eco.

En ese caso, más eco por favor

Pasaré de Nodo a Nada


Querré que mi obra sea un paisaje a medias

Un mapa incompleto

Ingenios que aún no producen

Versos sueltos

Música que susurra a lo lejos aun como ruido


Con la esperanza de que mapas, ingenios, versos, música

Pueden hacer la función de ganzúa de mazmorra


----------------------

FINALE


Mi público: ese pájaro en la antena

de lo que fue mi casa

Que silba y canta a dúo no conmigo - Aunque yo lo crea


Porque le llamé

(Tal vez ambos dos con el viento,

cada uno por su cuenta,

todo fiado a la sincronicidad)

Aunque yo lo crea

O sea así como lo siento


Esa es mi verdadera fe:

Creo profundamente en la casualidad

Y no se


Y como no se

Sigo queriendo durar en mi

en esto

en ahora

porque ellos tampoco son


Un desliz: de saber a ser

ya veis, pájaros indiferentes, cuanta soberbia


Os busco, aun así


Pues conviene encontrar emparejamiento

En todo aquello que resiste

A pesar de la certeza de la derrota


Y hacer como si la vida fuera durar

Como si la vida fuera un como si

Porque de la Nada al Nodo a la Nada

Está el mundo



¿Más poesía?

Visita la sección Versos Sueltos.


Vancouver Blues


Oviéronla siniestra


La corneja desplegó sus alas

Como una noche trémula

Y oviéronla siniestra

Jill, Cathy, Zeb

Li, Oluan,

Oviéronla siniestra


Su cabeza giró señalándoles

Como una brújula demente

De negra aguja

Y oviéronla siniestra

Mark, Borg, Luna

Ceci, Bud

Oviéronla siniestra

...


Más en


  • Sep 16, 2022

(Trabado del alma)


"a la exida de Vivar ovieron la corneja diestra,

E entrando a Burgos oviéronla siniestra"

Cantar de Mío Cid, Anónim@


"The 2020 Metro Vancouver count found that in Vancouver: 2,095 residents identified as homeless"

City of Vancouver. Homeless Count.



Oviéronla siniestra


La corneja desplegó sus alas

Como una noche trémula

Y oviéronla siniestra

Jill, Cathy, Zeb

Li, Oluan,

Oviéronla siniestra


Su cabeza giró señalándoles

Como una brújula demente

De negra aguja

Y oviéronla siniestra

Mark, Borg, Luna

Ceci, Bud

Oviéronla siniestra


Con la onda sorda

De más enmesurados resabios

Oviéronla siniestra una legión

con harapos en sus nombres

Y el aroma acre y sordo del olvido


Sonaban con un zumbido molesto

No una sola avispa vociferante

Sino 2.095 de ellas mudas por las bocas rotas


0 érase una vez 2.095 semimuertos que

Juntos resuenan:

“¿Aún no nos veis?”


Ya voló la corneja

Y aún no nos veis


Ya pagamos el precio

Y aun no nos veis


Ya fuimos corteses

Y aun no nos veis


Ya callamos, mansos,

Y aun no nos veis


Ya rompimos el espejo

Para que no os asustaseis

Aunque el espejo éramos nosotros


Yacemos ya inofensivos en añicos

Y aún no nos véis


La indiferencia pasa disfrazada de éxito

En un Tesla

Y yo no sabía que la autonomía

Era el número de kilómetros

Que uno era capaz de hacer sin mirar a los lados

Sin sentir, molesta, la orejera de la indiferencia

Sin mirar los cuerpos abandonados

Con marcas de sus volcanes íntimos en los brazos

Rezumando por sus cráteres porqués y madres y ayes y háblames licuados

Que escapan sin ley ni esperanza arrastrando con ellos el alma


Y había más amabilidad en esa mirada que se apartaba

Para permitir que mi sueño de palabras siguiera limpio

Que en la sonrisa metálica del McLaren que paró en el paso de cebra

Para que pudiéramos cruzar.


Siempre corteses, todo lo pedían por favor

“Por favor, la muerte del cuerpo”

“Por favor, la muerte del alma”

Hasta la muerte se suplica con educación

En Vancouver



Oviéronla siniestra

X1 --> Xn

Cuando n tiende a “tod@s”


Oviéronla siniestra

Uno, dos, cien, dosmilnoventaycinco

Cuidado al contar

Pues puede que el número final sea “nosotros”



¿Más poesía?

Ve a nuestra sección de 'Versos Sueltos'.


Día de Navidad


Padre, háblame de la guerra

...

Silencio

...

Háblame hoy del combate

Porque las serpientes marinas

Se encaraman por mis piernas


y tantos otros títulos que no caben en un título; de hecho éste ya se está haciendo largo ...


"¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?"


" ... Sufriendo como sufro del lenguaje directo del león ..."


César Vallejo



Debe de ser el fin del mundo

Pues tras los cristales oscuros de la noche

No amenaza fantasma o demonio o pasado alguno

Y tras las palabras sólo hay silencio


El límite abismal de cada una de ellas

Es el hueco mudo que siempre viene detrás


Una palabra

Un silencio


Una palabra

Un silencio


Una palabra

---


No debe ser poeta

quien escribe sobre una nota

en un dispositivo de los de

"apaguen sus dispositivos

o mejor pónganlos en silencio"


Y de ahí la ausencia


Los poetas escriben con pluma de Ganso del Nilo

Sobre papiro del Sudán

Y no hay dónde encontrarle el modo avión


Y el papiro vuela, crece y se reproduce

Y sus doradas palabras riegan el mundo

Con una lluvia fértil


En mi estado intermedio, algo previo, me digo:


- Añadir nota

Y vivir el sigilo creciente


- Aceptar el trasvase

Del yo al silencio


Cada vez menos yo

Cada vez más silencio


Y en el tránsito

Gozar

El chisporroteo alegre y desentendido de la vida




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