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Publicaciones Recientes

  • Sep 16, 2022

(Trabado del alma)


"a la exida de Vivar ovieron la corneja diestra,

E entrando a Burgos oviéronla siniestra"

Cantar de Mío Cid, Anónim@


"The 2020 Metro Vancouver count found that in Vancouver: 2,095 residents identified as homeless"

City of Vancouver. Homeless Count.



Oviéronla siniestra


La corneja desplegó sus alas

Como una noche trémula

Y oviéronla siniestra

Jill, Cathy, Zeb

Li, Oluan,

Oviéronla siniestra


Su cabeza giró señalándoles

Como una brújula demente

De negra aguja

Y oviéronla siniestra

Mark, Borg, Luna

Ceci, Bud

Oviéronla siniestra


Con la onda sorda

De más enmesurados resabios

Oviéronla siniestra una legión

con harapos en sus nombres

Y el aroma acre y sordo del olvido


Sonaban con un zumbido molesto

No una sola avispa vociferante

Sino 2.095 de ellas mudas por las bocas rotas


0 érase una vez 2.095 semimuertos que

Juntos resuenan:

“¿Aún no nos veis?”


Ya voló la corneja

Y aún no nos veis


Ya pagamos el precio

Y aun no nos veis


Ya fuimos corteses

Y aun no nos veis


Ya callamos, mansos,

Y aun no nos veis


Ya rompimos el espejo

Para que no os asustaseis

Aunque el espejo éramos nosotros


Yacemos ya inofensivos en añicos

Y aún no nos véis


La indiferencia pasa disfrazada de éxito

En un Tesla

Y yo no sabía que la autonomía

Era el número de kilómetros

Que uno era capaz de hacer sin mirar a los lados

Sin sentir, molesta, la orejera de la indiferencia

Sin mirar los cuerpos abandonados

Con marcas de sus volcanes íntimos en los brazos

Rezumando por sus cráteres porqués y madres y ayes y háblames licuados

Que escapan sin ley ni esperanza arrastrando con ellos el alma


Y había más amabilidad en esa mirada que se apartaba

Para permitir que mi sueño de palabras siguiera limpio

Que en la sonrisa metálica del McLaren que paró en el paso de cebra

Para que pudiéramos cruzar.


Siempre corteses, todo lo pedían por favor

“Por favor, la muerte del cuerpo”

“Por favor, la muerte del alma”

Hasta la muerte se suplica con educación

En Vancouver



Oviéronla siniestra

X1 --> Xn

Cuando n tiende a “tod@s”


Oviéronla siniestra

Uno, dos, cien, dosmilnoventaycinco

Cuidado al contar

Pues puede que el número final sea “nosotros”



¿Más poesía?

Ve a nuestra sección de 'Versos Sueltos'.


Día de Navidad


Padre, háblame de la guerra

...

Silencio

...

Háblame hoy del combate

Porque las serpientes marinas

Se encaraman por mis piernas


y tantos otros títulos que no caben en un título; de hecho éste ya se está haciendo largo ...


"¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?"


" ... Sufriendo como sufro del lenguaje directo del león ..."


César Vallejo



Debe de ser el fin del mundo

Pues tras los cristales oscuros de la noche

No amenaza fantasma o demonio o pasado alguno

Y tras las palabras sólo hay silencio


El límite abismal de cada una de ellas

Es el hueco mudo que siempre viene detrás


Una palabra

Un silencio


Una palabra

Un silencio


Una palabra

---


No debe ser poeta

quien escribe sobre una nota

en un dispositivo de los de

"apaguen sus dispositivos

o mejor pónganlos en silencio"


Y de ahí la ausencia


Los poetas escriben con pluma de Ganso del Nilo

Sobre papiro del Sudán

Y no hay dónde encontrarle el modo avión


Y el papiro vuela, crece y se reproduce

Y sus doradas palabras riegan el mundo

Con una lluvia fértil


En mi estado intermedio, algo previo, me digo:


- Añadir nota

Y vivir el sigilo creciente


- Aceptar el trasvase

Del yo al silencio


Cada vez menos yo

Cada vez más silencio


Y en el tránsito

Gozar

El chisporroteo alegre y desentendido de la vida




¿Más poesía?

Ve a nuestra sección de 'Versos Sueltos'.







  • May 11, 2022

"Hembra se continúa el macho ... y precisamente a raiz de cuanto no florece"


"Cuando ya ha quebrado el propio hogar,

Y el sírvete materno no sale de la tumba"


César Vallejo




Sembramos la tierra con nuestros muertos

Y juntos, tierra y muertos, hacen que empiece el mundo


La tierra, inseminada, adquiere sentido

y ya no es solamente un inevitable ESO


Los muertos, arropados, adquieren sentido

Y ya no son solamente un enorme NO


Padre NO es ESO

Blanqui NO es ESO

Chico NO es ESO

Amoma Polita NO es ESO


Es la muerte tanta negación, que se niega a sí misma

Y tan grave es, que pedimos a la tierra que la asuma

Confiando en que más allá no pueda caer.


Hacemos de la tierra madre de los muertos

Le damos hijos para que ocurra el milagro

Y ocurre

Renacen

Convertimos la tierra en fértil útero

Convertimos nuestros muertos en viajeros

Creamos para ellos espacios y tiempos que explorar

Cielos, infiernos, jardines, ríos, lugares intermedios

Les damos una vida nueva, eterna


Sembramos la tierra con nuestros muertos

Creamos mundos

Y de ellos también nacen –

Doble fertilidad sub y supra –

hijos para nosotros:

El relato de la vida, del amor y de la guerra



Me gusta hacerme el poeta

Y mirar la muerte como la miran ell@s

Con ojos de asombro que saben del fértil entente de la tierra y de los muertos


Y encontrarme con sus frutos:

El relato de otros mundos

El cuento de la vida, del amor, de la guerra


Me gusta imaginar que cuando se agote mi mirada

Y la guerra cese en su salvaje aullido

Y el amor se diluya en un viento tibio

Y la vida reclame su final


Cuando ya hayamos recogido la cosecha anterior


Una generación


Sembraremos de nuevo la tierra

Esta vez conmigo

Y viajaré por esos mundos

Cielos, infiernos, jardines, ríos, espacios intermedios

Que no en vano surgieron

De aquella siembra anterior

Y de la anterior a la anterior

Y así hasta el infinito

Y así otros podrán seguir imaginando mundos


[Nosotr@s, tripas nada más,

Condenados a comernos el mundo

[[Mientras adoramos la belleza]]

Creamos la eternidad

Sembrando la tierra

Con nuestros muertos]

¿Más poesía?

Ve a nuestra sección de 'Versos Sueltos'.


El Rey Vagabundo


Cuentan las aulagas que lo vieron

Que saltaste más allá de los volcanes

Y todo el séquito ululó y dobló la cerviz,

celebrando

Que eras hijo del huracán y la arena



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